Poemas

Quando o sol vai despacito me quedo mateando quieto no velho ritual campeiro que faz ausentes de afeto

Teu canto, Jaime, pro Pago - como tambores ao vento – é templa de índio vago que eternizaste no tempo.

À sombra do meu rancho - hoje tapera Aboletou-se um dia uma prendinha; Eu nunca perguntei-lhe porque viera Nem ela mesmo disse porque vinha.

Um regimento aguerrido viu-se preso de repente numa engenhosa emboscada, a frente mil de a cavalo

Na estampa um pobre louco, Na alma um guitarreiro. Como abrigo a mão alheia, Por querência o pago inteiro.

Que sol é este que me vem neste porão onde me escondo? Porão não é lugar

A gravura ilusionista pendurada sem vaidade traduz a mera saudade de um velho maquinista!

Um semblante de taquara vergado - a força de ventos – - num corpo alto e esguio, dobrado de há muitos anos...

Vejo descendo a canhada Um tordilho nevoeiro, Num tranco largo, faceiro, Estampa quarto de milha

Nas madrugadas pampianas Nos combates mais sangrentos quando o gaúcho mateia não desbordava peleia, a própria História escarceia não temia noite feia impregnando savanas. nem os dias mais cinzentos.

(Antevisão e Transcendência de um velho poeta) Hoje é um dia bom pra se morrer... Escreveu o poeta chorando...

Ah, meu deus quantos presentes Junto a “arve” de natal Quantos filhos, afinal, Hoje tem papai noel?

Um dia desses... vou rumar ao pago...! Para relembrar a infância que lá deixei! Estender a vista da porteira aos fundos, Rever o rancho onde eu fiz meu mundo,

olhou em volta e avistou o nada... Não encontrou ninguém pelos caminhos, nem viu a vida no sem fim da estrada...

Eu "tava" sem fazer nada E um primo meu meio louco Não se falando sério, Não sei se prá fazer pouco

Quando o dia boleia a perna, O céu e a terra se abraçam, A passarada brinca em gorjeios, Brindando o arrebol que passa.

Num passo ao compasso Do impulso do peito. Paixão pela Pátria Que perdeu a paz.

Toca o fole, bate o ferro, que tem cor de por-do-sol. O ferreiro vai batendo,

Entendi! Por fim, eu compreendi, já de carapinha moura, Os nervos e músculos, hoje menos ágeis, O porque desse buçal de oito tentos, feio e forte

Pra quem traz a sina De um rumo certo perdido de si... Por encruzilhadas tão enforquilhadas Como eu já me vi,

Diz que choro de carpideira corta a noite silenciosa, que ela cospe louvando o morto numa reza ruidosa.