Poemas

Vai a balsa de farinha cruzando o velho Uruguai. Vaqueano dessas cruzadas,

Contrabandeei sentimentos Na sina de correr pagos, Em malas de suprimentos Abaratadas de afagos.

No mate da cuia grande, Cevado sempre a capricho, Eu bebo dedos de prosa Pelos balcões dos bolichos.

Sentado ao redor do fogo De uma cozinha de chão Cevando o meu chimarrão De erva boa bem socada,

Patrício aceite um convite Que te faço neste instante Boleia a perna em São Leopoldo No nosso vale gigante

O tempo enfrena um dia lobuno e a água, mansamente, beija as flexilhas, dando de beber ao solo pampeano. Me “quedo”, só, no galpão,

Sei que um campeiro aguenta os sofrenaços da vida mas não há maior tristeza que o momento da partida.

Nazareno fui chamado, por sobrenome - da Cruz. Nazareno da Cruz, um seu criado, por acaso tocaio de Jesus.

Sempre... quando a tarde apeia, na coxilha, ao longe, separando as garras, do seu cavalete; um pelegão “pitanga” (desses que inté hoje, se discute alpedo.

Como a figueira guapa - enraizada na coxilha - de porte sóbrio e altivo Nasce em meio à campanha

Neste meu peito bagual Quanta saudade, xô égua! A mágoa que se carrega E sempre dura de roer

Na invernada do meu peito tem mágoas de todo o pêlo, sendo a saudade o sinuelo dessas mágoas que falei;

Vem o verão de seus dias, num casamento em rituais Mas não vem a liberdade, pelo contrário, a sociedade

Fui na garupa do vento busquei tempo pra sonhar cantei versos ao relento colhi flores pra te dar

Quando cheguei nesta terra, num simples galpão fui parido. Uma cama de pelegos, foi o meu berço preferido.

Cordeiro de Deus, que tirais a fome do mundo, tende piedade de nós.

Aquele cordeiro guacho Deitado ali no baldrame Salvei da corvada infame Numa tarde de garoa

As minhas noites de guasca bruto, muito mais largas do que as minhas penas, noites amargas, quando serenas,

De onde me vem, Cordeona, o formigueiro Que sinto n`alma, ao te escutar floreando? E essa vontade de morrer peleando. Será que um dia eu já não fui gaiteiro???

Pobre cordeona que chora nas mãos de tantos poetas! Nas minhas trovas inquietas tua cadência será outra.