Poemas

No silêncio mais genuíno, chora o grampo do farpado... Não por ser aprisionado e findar junto dos fios,

Ando pensando demais pra pouca idade que tenho. Entendo que o tempo passa... Também serei gente grande

Esta garoa fria e fina, que cai fazendo barulho no zinco do meu galpão. E um vento meio oitavado,

Campo grande qual tapete verdeando o campo do pago, ao longe o vulto imponente de uma figueira grandiosa

Levanto cedo e já saltei pra fora que o dia é curto pra quem tem andança, a mãe me intica se já vou embora e depois recorda que ainda sou criança.

Há um momento em que o passado, Por mais que esteja distante, Parece voltar, num upa, Cavalgando um pensamento;

Quando a tarde adormece nos braços da noite e as vacas mansas vêm berrar na frente da estância, no peito de uma mulher solita berra uma tropa de saudades...

A forte garoa guasqueada que vinha do sul, se aninhava nas quinchas do galpão tosco.

Venho do fundo do tempo seguindo o curso da história. Buscando na trajetória resgatar alguns valores,

À Noite vem os lamentos Dentre meio aos escombros Das almas fazendo assombros Nas ruínas do saladeiro

Quando um guri de campo, aportava na cidade pras lides do alfabeto, chegava mui desconfiado

Com a mesma estrada nos olhos Encerro o dia ao meu jeito... Enquanto o sol, por direito, Se vai apagando as brasas,

Ponteou de longe o agosto pras bandas dessa fronteira trazendo um tempo escuro sem estrelas madrugueiras.

Quando vejo essas taperas esquecidas, na campanha tenho a sensação estranha de olhar pra dentro de mim...

Nasceu num fundo de campo, já gurizote taludo, num rancho feito de leiva demonstrava, sobretudo, chão batido e santa-fé inclinação pros arreios. Aficcionado ao lombilho,

Loucura que chega sem data ou recado Que fosse, pra gente saber, de antemão... Loucura de dia, de noite, de tarde, De ‘Lurdes, tão moça, tão determinada,

Da alma de um campeiro Nascem viagens de sonhos. Pois mergulham, nos seus íntimos... Embalando as esporas,

Retoçou o peito feito potro arisco renegando freio... Já mirei na volta, procurando as portas pra saltar bem longe dessa solidão.

Quão longe se vai o tempo Escorrendo pelas mãos As chuvas, também o vento E o barro feito torrão.

De barro moldei meu verso: Do mesmo barro pisado Pelos caminhos das tropas, Sovado de pata e casco