Poemas

Eu tinha um baita petiço Que eu chamava de “Raio”. Das patas brancas e curtas E de pelagem bem baio.

Eu tenho um pago terrunho E motivos pra voltar. Eu vivo de nostalgias,

O meu verso envelheceu Mateando ao canto dos galos, Com a encilha dos cavalos Bem antes do alvorecer...

Fiz um mate bem cevado desses ditos “de patrão”, pra acalmar o coração e remoer os pensamentos,

E lá se ia o tal velho Com quatro cestos nas costas, Cheios de palhas e sonhos... Frente aberta nessa estrada,

nos revela para o mundo é o mais íntimo e profundo sentido nato do ser.

A pedra inerte mirava o tempo inquieto passar Firmava o olhar de pedra nas horas, sempre corridas; A pedra não tinha febres na sina de não andar... Queimava pelas fogueiras do seu desejo de vida!

A parede que no tempo há muito se enfeia, Sem cor, sem graça, e um eito de estranha... Se prateia no cardar do fio das teias Uma tela tão perfeita pro tecido das aranhas.

I Existe um outro eu, que me observa, oculto, em minhas sombras mais remotas... Por vezes, ele leva as minha botas,

Nasceu italiano esta grande figura, sem nenhum engano marcou a cultura

No fim do inverno o meu Pago sempre se veste de luto... Meu Deus do céu e dos campos

Revejo as fotografias de família - um vezo antigo de exorcização, caça do tempo perdido como nos romances franceses de Marcel.

Passei a vida cantando Como changueiro de tropa De mil donos diferentes E se fizeram rotinas

A praça é pomposa, tem caros adornos. Uma estátua de bronze enaltece um herói. Contrastando, um menino de pele judiada Com a caixa no ombro seu mundo constrói.

Era para ser apenas um concerto. Um pianista e a platéia. Mas, Como se fora um deus da música impôs sua presença com acordes celestiais...

Cavei um poço pra mim Que cobre além do pescoço; É um poço velho, sem fim, Maior que o mais fundo poço.

Quando me perguntaram: Como você consegue ser poeta Num mundo dominado pelo bruto, Conturbado e fatídico?

Morreu o velho Sobral... Que pena, que judiaria... Nunca mais a poesia terá outro poeta igual. Ele era o menestrel, dos mendigos, dos sem nada. O que alma lhe ditava, nem precisava papel,

A primavera da vida pintou os matizes das flores, formando o jogo de cores de um arco-íris qualquer.

Na verdade ninguém soube O porquê dos meus silêncios... Têm coisas que a gente sente E que simplesmente não conta.