Poemas

Toca o tropeiro o matungo fazendo a ronda ao passito, lembrando um rosto bonito que na memória se estampa,

- Que Deus maldiga a memória do índio Pampa bandido que matou o meu cavalo!... ... rumina Sargento Antonio

A filha moça, mocita, na garupa de um gaudério pelo mundão se rolou.

Retovado num poncho batará canela, Um panuelo branco a lhe cobrir o rosto, Fui encontra-lo ao vigiar das velas Na manhã fria de um princípio agosto.

Nove leitos de hospital, paredes e rostos alvos... ...e o Cristo crucificado, olhando - compadecido -

Com os dedos firmes no cabo da faca Pra tecer as cordas no ritual campeiro O punho certeiro vai lonqueando tentos Em dias de chuva ao calor do braseiro

Já velhito, não perdia uma tropeada comprida. Com seus seis baios-ruanos, bem tosados, cola curta,

Voluntário em Vinte e Três, Chico-Pequeno, um piá, deixou rastro na memória dos que pelearam a seu lado

Um era pardo, tostado, Pelo sol de muitas lides. Mui aragano de jeito... Alto, troncudo e altivo.

Eu tive um lenço pachola que agora não tenho mais. Lenção de cor colorada como a flor da corticeira

E Jayme Caetano Braun - gaúcho dos mais gaúchos – quem diria, em pleno inverno, fechou de vez os cadernos, e se bandeou a la cria!... Na mala, a xucra poesia... Na alma, a clarividência!...

“Em Caminhos de Viramundo. Porto Alegre: Martins Livreiro, 1979” Mirava a lua no açude.

Joelhos rotos vão semeando gotas rubras no trajeto de tortura e de louvor, a carne viva cada vez fica mais viva num martírio que exorciza a própria dor.

A vida me bate e ofereço a outra face. Das dores que só eu conheço, não as nego, nem as mereço.

Nasci na copa de um cerro Num velho rancho crioulo De pau-a-pique e tijolo Na beira d’um corredor

Venâncio Arruda noite alta ronda a tropa Que tem por pouso o estirão de um corredor; Seu pensamento anda lá pela distância Repontado pela ânsia de bem pronto regressar;

Amigo Chega p’ra cá Puxe o cepo, te abanca, Descansa essa perna manca Que tanto andou pelo pago,

Trouxe esta flor pra você, De muito longe. A Maria-Mol está florescida - Não repare...está um pouco amassada...

As labaredas do fogo do galpão são espelhos pra minha alma cantadeira... Pois viajam no tempo, entre rendas de nuances rubras que brotam do espinilho em brasa

I — RUMO - Como teria sido? - Quando foi?