Onde o verso do pago encontra quem o declama

Há uma incerteza galponeira nas planícies do meu coração.. Em meio à madrugada, na quietude de tudo, um pensamento insistente pede pouso e pede prosa

É o ponto de reunião, comício de messiânicas esperas, necessidades fundas. Todos buscam o sal.

Nasci de um ventre sagrado, Da mãe que me deu a luz, Com licença de Jesus O mesmo me deu noção

Um dia um peão já velho, Destes curtidos dos anos, De alegrias e desenganos Que arrebanhou tempo a fora,

Eu "tava" sem fazer nada E um primo meu meio louco Não se falando sério, Não sei se prá fazer pouco

Cresci no meio dos pastos buscando o sol, por instinto. E foi a ânsia que sinto de desvendar minha sorte,

Este petiço, veterano aqui da estância, foi o meu pingo de infância, meu orgulho de guri.

Depois que o tino das mãos destina rédeas às casas, e o sol que veste o rincão vai morrendo em mornas brasas,

Ponteou de longe o agosto pras bandas dessa fronteira trazendo um tempo escuro sem estrelas madrugueiras.

Quem de vós pode entender o rio que nasce e escorre em ladainhas cantadas sem nascente, sem vertente?

NO MEU CANTO - NÃO ESCONDO, VOU DIZENDO- DE VEREDA, SOU BRASA DE LABAREDA E FERRÃO DE MARINBONDO,

No ano de 84, Foi fundada esta entidade. Com suor, força e vontade. Pegaram junto à peonada

Não me ofereças assim o teu sorriso Pois em mim, não há mais tempo pra sonhar Teu riso ascende em mim tantos anseios Mas a mão do tempo, já me botou o freio

Eu era um frangote novo, crista curta e meia pua, quando não sei por que lua me deu cambiar de querência.

O marido de Ana Rita morreu num gelo de agosto, roído pelo desgosto, todo torcido de frio.

Venho ao meu tempo senhores contar de um tempo antigo, que nunca vi, nem estive mas que em mim sobrevive,

Nascem nos campos em ranchos pampas, Se fazem homens nas amplidões... Domas de potros, rondas de tropas, As campereadas e as marcações.

Minha vó é uma criança, nunca vi mais debochada, suspira, dorme sentada... Quando a cadeira balança

Um gesto mirando o céu, Um sinal de amor no rosto. A imagem de fé e da esperança, Traz a dor do cochilo no posto.

Voluntário em Vinte e Três, Chico-Pequeno, um piá, deixou rastro na memória dos que pelearam a seu lado