Poemas

Que imenso orgulho me invade Por ter nascido gaúcha Mulher simples, que não luxa, Assim representa o Sul.

Virava de meio dia, tempo quente de mormaço. Quando pegava meu braço era o Nogueira Leria,

Todas as linhas amigas Que aqui estão rimadas, São crioulas e bem xucras Como bagual na invernada.

A tarde desceu do cerro, Veio chegando pras casas. Lenha buena, fogo grande... A cuia que aquenta

Mal clareia a nesga de uma nova luz... e a inveja bombeia quieta, espreitando... ao longe, ensaiando ditos e buscando a volta,

Lá na minha terra, parceiro, quando encontramos amigo, algum conhecido ou estranho, de pronto se tira o sombreiro,

Como é lindo o entardecer no meu pedaço de chão o céu vai ficando rubro e no silêncio eu descubro

Aponta uma carreta na distância rincha que rincha no silêncio grande que reponta ao passito, Para o pouso da noite,

Foi sempre no entardecer quando lá fora eu vivia, que emocionado eu sentia as vibrações da poesia,

Do alto de si mesmo, senhor de si... o cerro guarda a lagoa que se espraia vagarosamente... entrelaçada ao vento

Entre a lida e a saudade horas se fazem cansaço, onde ampulhetas de aço - areias pelas esporas -

Essa estampa de carreta Rangendo acorda caminhos Desperta aves nos ninhos Feito mística oração...

Resolvi fazer meu verso. O que deixo pra ser lido Quando eu tiver partido No meu vôo migratório.

A mão que costura os panos também recorta da história os remendos pendurados na imensidão da memória.

Na casinha antiga onde eu moro, vivo uma infância cheia de encantos. Brincadeiras mil, risos que explodem pelo ar, No mundo imaginário de sonhos tantos...

Quando sonha o pessimista parece haver pesadelo. Por não querer ser sinuelo perde a chance de conquista.

No universo infinito Da roda de chimarrão, Existem momentos, Do tamanho do horizonte,

Balbucia um vento norte, Embebido de nostalgia... Anunciando a noite morta, Velada em paredes frias,

O homem que ama versos canta seus poetas passados... E ao louvar a sua terra vai tocar o Universal.

Eu aprendi essa história antes mesmo de entender o tempo, dessas que chegam em prosa mansa, rodando na cuia do mate, feito causos guardados no peito de quem já viveu demais. Não é só lembrança, é sina dessas que vêm de longe,