Poemas

Confessei-me em silêncio ...a lua, ouvindo minhas preces. Repontei quimeras, ao vento - Quem sonha, não adormece!

Coloquei reticências nas frases da vida, Por saber que a vida não tem ponto final, E refiz as metáforas de palavras seguidas, Seguindo o caminho do meu próprio ideal.

Con históricos recuerdos De ranchos y pulperías, El viento trae al galope Entre cardos y gramillas,

Nos velhos tempos da infância, Era relíquia da estância Um pingo rosilho-mouro. Era um cavalo de estouro,

EU MESMA NEM SEI SE JÁ CONTEI ESTA ESTÓRIA, MAS, DE QUANDO EM QUANDO ELA ME PEALA A MEMÓRIA,

(Inspiração e Homenagem a o poema “Retrato” do imortal Antônio Augusto Ferreira) - Tenho a impressão que minhas botas não conhecem mais meus pés! ...

Nasceu na costa de um cerro bem distante do povoeiro. Das matas, sentindo o cheiro, tomando banho de sanga,

É mais um drama da vida, Escrito por mãos sofridas, Regado de riso e pranto, Tal e qual flores do campo,

Sou escravo da rima... ... ela me ordena! De há muito me condenou - ainda me condena -

Perdi a conta quantas vezes triste Fui à porteira olhar com ansiedade, Pra esse caminho por onde partiste Deixando ao vento a poeira da saudade.

Ausência triste, que existe... resiste! Passa... passa... passa... desgraça! Anda... anda... desanda... desbota a lágrima que brota de um olhar.

Toda a estrada poeirenta, Cria um rascunho de imagens De se apagar com as aragens E se amansar pós tormenta.

O pingo do pensamento Galopava no horizonte Saltando cercas e montes Rumo a invernada do além

Pois hoje eu decidi: - Já chega de desencanto! Não quero choro ou pranto que afinal eu não morri.

Essa sede que anda em todos de cantar os desacertos, a palavra em linhas tortas, tentando arrumar a casa;

Não vejo no horizonte marcas do passado, nem ocas, nem arcos e flechas. Vejo a cinzenta e histórica batalha.

Faz tempo que penso nisso, Às vezes chega a latejar minha mente Confesso que preferia não pensar nessas coisas... Mas como esquecer algo que tanto me incomoda?

No campo não tem guri de rua. Não, porque o campo não tenha rua, mas porque, no campo, todo guri, por mais humilde que seja,

É um pajador miguelino Que traz o verso... essa essência No meu sangue a descendência Que não posso renegar

Um galpão, um fogo de chão, um manojo de jujos pendurado à parede. Uma tira de couro que ganhou de um amigo, para os dias de chuva,

Quem se fez de olhos d´água e sendeiros, Da seiva dos ilustres e dos peões. Quem se fez de fogoneadas estradeiras E de d´álvas, berros, ruflos e tropéis.