Poesias de Lauro Antônio Corrêa Simões

A quietude da madrugada, Ainda dona das extenções camperas Segue ao tranco, golpeada vês por outra Pelo arreador estridente de um quero-quero.

Três anos! Três longos anos E ele voltava com seu jeitão de sempre, Bem de-a-cavalo e chapéu negro requintado. Decerto, envergando o mesmo tirador quase sem flecos;

Sempre... quando a tarde apeia, na coxilha, ao longe, separando as garras, do seu cavalete; um pelegão “pitanga” (desses que inté hoje, se discute alpedo.

O rincho em tom de clarim. Nesse tom característico Dos baguais que se iniciam Em seus primeiros galopes.

Quem se fez de olhos d´água e sendeiros, Da seiva dos ilustres e dos peões. Quem se fez de fogoneadas estradeiras E de d´álvas, berros, ruflos e tropéis.

Havia vastidão de verdes campos pinceladas nas léguas de distância. Havia a ilusão povoando os ranchos, com homens, rudes homens sem ganância.

Quem carrega uma prece nos lábios E um refrão de amor dentro ao peito, Quer um mundo de paz, sem ressábios, Com justiça, bondade e respeito.

Ha um frio tão grande -que o inverno alonga- Varrendo os campos de ilusões que eu tinha. Nas tardes pardas, que cardo* milongas Acho tesouros, nas lembranças minhas.

A luz brotou, qual um clarão de vida No alvorecer do pampa verdejante. Tingiu com seus raios de luz Essa quilate que o ouro não emparda...

Quando o andante parou - na volta do corredor - pra apertar os arreios, sentiu que o vento trazia,

A forte garoa que chegara sem aviso - engaçada pelo vento, entre o céu e a coxilha - cruzou, passou num galopão estendido embaciando os fundos do horizonte, como uma mancha de cinza que se apaga.

Alpargata a meio-pé! Costuradas com arame de quinchar ranchos! Um chapéu de abas derruídas - num barbicacho de barbante - preso a nuca!

Despacito, me fui enraizando, qual um pé de angico que nasceu por conta, sem nenhum olhar a bombear-lhe moço

Um homem e um cavalo olhos no chão, passos vacilantes cruzando ali na sanga, lentamente. Eu não sei qual dos dois traz mais saudade?

Há, na imensidão dos campos; No sussurrar das águas de uma sanguita mansa; No alvorecer do dia, repintando a vida, um grito de esperança renascida...

Um potro de naipe, sem marcas no couro, de pelagem moura, ainda orelhano... O velho, um gaúcho de adaga à cintura e esporas de prata, lavradas em ouro,

Um corredor, ou brete como chamam ia engolindo léguas e mais léguas. Obedecia as leis da sesmaria por entre cercas de pedra e aramado

Entendi! Por fim, eu compreendi, já de carapinha moura, Os nervos e músculos, hoje menos ágeis, O porque desse buçal de oito tentos, feio e forte

É setembro e, a chuva vem negando o estribo para a floração da primavera. Na invernada da tapera, a cavalhada,