Poesias de Vaine Darde

( I ) Minha mãe me via louco por dizer que a lua era bacia d'água de luz.

A tarde cai mais cedo no horizonte porque sabe que te vais... As estrelas vestirão ponchos de nuvens Esta noite

A chuva se derrama desde o cerro e a noite trás acordes de cincerros nas lágrimas da quincha sobre o balde... Ah, que triste a cantiga da goteira

No campo não tem guri de rua. Não, porque o campo não tenha rua, mas porque, no campo, todo guri, por mais humilde que seja,

Um moço de fina estampa, Dom Quixote de la Pama Lá das bandas do Imbaá, Passava a noite no campo

Louca? Por que será que sou louca? Será porque ando lendo Tantas sílabas de lua

Eles me interditaram... Afastaram-me das domas, Não me deixam usar adaga, Nem, sequer, cuidar do fogo...

Por mais que tenha estrelas nos meus versos e rosas deixem neles primaveras, que vista meus sonetos de quimeras expondo-me nas rimas pelo inverso;

Eu não sabia que te amava tanto, Pois, na campanha, quando um homem sonha, Tem pouco tempo pra cuidar do campo. Depois, tu sempre foste tão presente

Minha poesia não tem brilho De prata ou de cristal. Não tem a pulsação dos sinos Nem a vibração das taças...

O dia se foi mais cedo E a noite chegou na tarde. Sem pôr-do-sol, na campanha, Apenas escureceu...

Eu sou a mulher gaúcha, Não o molde fabricado Pelos “donos da cultura” Aprendi aprisionada

E agora, o que é que eu faço Com tua ausência na casa Rondando a minha saudade E agosto pedindo lenha

Sinto-me triste a mirar os trastes sob o desastre que o destino impôs... Sorvendo a ausência que prolonga o mate; sendo a metade do que já foi dois...

Era para ser apenas um concerto. Um pianista e a platéia. Mas, Como se fora um deus da música impôs sua presença com acordes celestiais...

Velho, sem retovos, genuíno na retina dos espelhos.

Não, não invejo os pássaros... Pois só tem asas quem não tem mãos. E foi pela vocação das mãos Que construímos caravelas,

Eu transito pelo verso Com metáforas de campo, Lampejos de pirilampos Nos vocábulos impressos.

Índia da pele morena bronzeada de sol e lua, tens a beleza chirua que encanta, mas envenena...

Se a torre Eifel tombar num terremoto em Paris ou os sertões dos brasis se transformarem em mar.