Poesias

da Silva Filho) Dona Isaura já beirava um século de existência,

Os meus olhos de guri eram puros, verdadeiros, Só miravam brincadeiras e pequenos horizontes; Bebiam das limpas fontes que a infância nos proporciona.... A minha alma era dona da velha Boca do Monte.

Neste sentido aragano Que em mim a pouco surgiu, Eu enxergo um homem triste Sentado à beira do rio.

Sinistro, "ala puxa"...! Na vassoura desvairada numa rasante chegada aterrissou uma bruxa...!

Quando eu abri os meus olhos E enfim notei esse mundo, Tinha ânsias de saber, De onde vinham os ventos?!

Naquela casinha branca que, hoje, é uma triste ta\pêra vivi tantas primaveras semeando e colhendo flores

"Nana filhinho Dorme meu bem Mamãe tá solita Papai logo vem"

M'Bororé era um índio leal e corajoso! Era o fiel de segredo dos padres jesuítas, De modo que um grande segredo a ele foi confiado.

Uma casa é tão fria Quando apenas os retratos na parede Nos esperam...

Não sou poeta! Mora em mim um louco que tem crises de roseira em gestação,

A casa primeira era simples de estrutura, De paredes antigas pintadas de história. As portuguesas sustentavam a cobertura. Por ser a primeira, eu a trago na memória.

Aqui o tempo não urge a consciência me sepulta no mofo da solidão, como a larva do repúdio ruminando a realidade

Era cedo, muito cedo Antes da barra do dia, De uma madrugada fria Um quero-quero anunciava,

0 céu começa a nublar, cobrindo-se em nuvem densa Nesta hora ninguém pensa corre logo pro varal, arrisca a pressa na cerca fere o arame farpado, fecha as janelas e as portas, volta o olhar para dentro.

Um povoado se fez Com seus esteios de fé... Erguido com altivez, Veio mostrar o que é.

No linguajar do meu povo De xucreza carregado Aflora o nosso passado, Forjado assim sem retovo,

Lá onde o norte esconde o vento Há uma tapera viúva, Bisonha...a mirar os tempos.

Era cedo, quase alvorada, no campo ainda em silêncio, quando Miguel, homem firme, de coração puro e denso, montou no zaino tordilho com a lança e a devoção, pra ir lutar por seu povo nas causas da região.

Talvez tenha sido morto na Guerra do Paraguai... Ninguém o sabe por certo, que o tempo longe se vai... Num cemitério de campo plantou-se mais um cristão e a Cruz de cedro, ainda verde, ficou cravada no chão!

Quantas vezes solitário, ao derredor de um fogão Quentura pra o coração, nas longas horas de espera Vivendo em rancho ou tapera, no ocaso da existência O posto virou querência, sem devaneio ou quimera.