Poesias de Luciano Salerno

Antiga é a figura a silenciar projetada na estância. Onde por conta, só um fogo e o mate lhe fazem costado. O semblante que traz é gasto pelas tropeadas do tempo, Com olhos calmos, bombeia pensamentos e passado.

Como um fim de tarde diante do firmamento... Parece que se foram os dias de sol naquela estância. O mate não cantou o ronco em voz de acalanto, O tempo sacando o poncho e velando seu pranto

Desperta a aurora do dia, vejo o sol sobre rio a brilhar, Com as mãos, desenho horizontes e nuvens aquareladas, Pintando mosaicos telúricos, com o amor a transbordar, Guardo doces lembranças, uma pura herança encantada.

– I – Nós não vimos a chegada – ele habitou entre nós – Em filhos, netos e avós fez sua própria morada. Quarentena decretada, regras de isolamento.

Entre delírios e fatos, eis o retrato daquele que nada tem. São imagens que busco na memória, pra relatar a triste história

Noite fria de agosto... A garoa fina marcando o trote, Sem pausa e lento, do tempo... Contraponteando maus presságios

Na casinha antiga onde eu moro, vivo uma infância cheia de encantos. Brincadeiras mil, risos que explodem pelo ar, No mundo imaginário de sonhos tantos...

Essas estrelas brilhantes da minha infância, Povoam a noite, com seu lençol de esperança. A lua prateada me espiava pela janela, E a brincadeira das Marias era a mais bela.

Sou frente... do rubro crepúsculo no firmamento, Trago por dentro o gen do centauro das coxilhas, Levo pelas trilhas a coragem da gesta guerreira, A fibra da casta campeira onde o orgulho rebrilha.

Quando o dia floresce silente... A clave de Sol mostra indelével sua tessitura. As retinas inquietas procuram o firmamento E formosa a moldura de um retrato antigo...

O silêncio ecoa na hora calma... O cerne de espinilho reacende Quando atiço seus rubores E um galito infla o peito pra saudar um novo dia...

Luzes maduras pintam vultos no final da tropeada. Vigiando a estrada, o alerta do altaneiro sentinela. O som da barbela tilintando em contracanto ao do badalo. A - Sina Tropeira - como legado aos homens de estampa rude...

Minha vó fazia pandorgas pra mim brincar na infância. Na vida do interior era bonito Ver pipa voando em voltas

No alto da coxilha de pedra um - Rumo, Querência e a Razão para ficar -. Na ampulheta moura do meu pensar, os recuerdos de uma alma emponchada

- I – No andejar das coplas ao vento Quando o verbo projeta as coisas da vida,

Ecoam silêncios no sinuoso das estradas, O contracanto de uma toada tropeira Faz costado nas campechanas trajetórias, São remembranças de uma gesta antiga.

Por destino ou precisão, Rumores de ventos inverneiros vêm Espantar lonjuras de céu na imensidão! Lembranças deste dia que não irão voltar:

No horizonte... O dia floresce criança, A magia da luz a cada novo tempo Traz em seu fulgor íntimas lembranças.

“Era boi... toca, toca... ...Olha a estrada boi...”

A tarde fecha-se toda Por entre a terra e o céu! Um aroma de liberdade Descansa no horizonte.